Дети.

Мне хотелось быть очень хорошей мамой. Я думала, что смогу не орать, не обижать, всегда понимать.
У меня не получилось. У меня получилось гораздо меньше, чем мне этого хотелось.
Она все равно считает меня самой лучшей на свете мамой. И я, в общем-то, на самом деле хорошая мама. Но мне самой иногда страшно - от того, что я стала гораздо более нетерпеливая, гораздо менее понимающая... Чем, ну хотя бы чем тогда, когда она родилась.

Я люблю тебя, малыш. Прости за непонимание, невнимание, и вообще.

Сделать человека
С детьми всегда так:
По выходе из младенчества мы только и делаем, что мучаем их, а они нас любят.
Хотелось просто воспитывать и строить свою жизнь, а по факту получается, что всё время заставляешь, орёшь, разрушаешь. Разводимся, разваливая их семью, перевозим с места на место, меняем среду – и давим, давим, давим. Всего лишь выпрямлять, чтобы этот цветок рос ровно, будить до света в школу, ставить почерк, делать уроки – орать, да, но ведь это всё необходимо.
(Не говоря даже, что мы просто люди, с нервами, с недостатками, самодурством, – нет, только о необходимом и оправданном давлении речь).
А они в ответ на это, – даже сопротивляясь, - неотступно отчаянно любят.

Вот, а потом он вырастает, и так стыдно, ты ему – прости, прости, а он – да нормально, всё правильно, сделали из меня человека.
А ты смотришь, и никуда от этого не деться - что он-то - был - ангел.

Источник